Finda Agosto

Agosto repousa lento trazendo o sol abaixo,
e as rosas se recolhem como caracóis
porque a luz do poste logo será acesa.
- Como é triste o entardecer...
Levado pelo vento gatuno, o pólen fecundado
é certeza de girassóis da cor de seus cabelos.
Pois tua pele branca é nuvem que me foge aos dedos.
Teu respirar é calor que se desprende do chão
e atravessa a janela na boca da noite.
Teus dedos são ramas que crescem
na face e atingem a pura seiva do gozo.
Teus olhos são lamparinas que aquecem
a alma em estado ectoplasmático.
E tua fala é como arpa tocada pelos
anjos que disseminam a paz no coração.

Num dia sem nuvens olhando pro horizonte,
percebi que os olhos se vidram quando
não encontram nada, e que esta esfera azul
soçobra em luz movediça sob os gerânios na janela.
Terra impávida, polvilho vermelho, pegada de mazama,
isandros amassados e algo me diz nous sommes là.
Sonhos sem foco como lágrima pendurada nos olhos,
são assim que os sonhos me apresentam.
Mas não estes sonhos de figuras definidas:
destes me lembro, ainda bem que distantes,
porque estes costumavam pincelar de volta
a vida pela manhã - mas tento falar
do sonho que de tão obscuro
é também sensual, assim
como as fotografias de Irina Ionesco.
Porque o corpo nu é nata do calor emulsivo da pele,
é expressão muda, é linguagem viva
lida com o toque cego na centelha de um grito
mudo proferido às três da manhã.