Acerca das manhãs de domingo.

Vejo o dia se esvanecer, embora tenha procurado na memória a latência de uma emoção que por segundos tive, o dia se evapora como fumaça de chaminé. Descompõem-se os risos, desnuda o inaudito olhar de sono sobre a vida enquanto a melodia cessa para dar espaço ao silêncio. A tarde punícea vem lhe beijar o mento, e beija tão pueril, tão suave como folha que aterrissa sobre a grama

em fim de longos invernos. E se vai, mórbida e contente por lhe roubar vida.

O dia se esvanece. A lembrança é uma sala vazia e as memórias são paredes brancas. Não entra luz e não há poder de albedo que as tire dali. O silêncio asfixia e os olhos embotados cosem o caminho à loucura. O céu se sela diante do dia e espalha seu negro pelas sanjas.

Tão perene molha a fumaça. E o cheiro de rosas invade a tarde trazendo um teor tépido sutilmente indolor aos corpos em repouso. A noite invoca as estrelas a brilharem sobre poças d'águas.

Vultos caminham pelas ruas, sombras se escondem de olhares. Tudo está calmo agora - assim como sempre acontece depois de qualquer chuva. E a preguiça de recomeçar é como uma inércia que traz a água do próprio céu.

Vejo o fim se ir como peixe que foge pro fundo do rio e para o fundo todas as coisas vão. E lá permanecem para sempre - lembranças, memorias:

a cadeira de vime,

o sol sobre o trigal,

o raivento que estufa a cortina,

a fumaça branca que sai do mato,

o cheiro do mato queimado,

o focinho do cachorro,

o susto no gato,

meus tocos de cigarro,

meu beijo gripado

e também meu adeus.

Ficam por lá, rameados, enlameados.

Abrigo dos peixes, abrigo do céu.