Um Carnaval Chuvoso

O chiado no telhado, as gotas que

ficam penduradas no varal, não faz frio

e a umidade fica na pele, nas roupas.

Ela, ainda com sono, me pergunta

sobre as horas e boceja se ajeitando

na cama.

Beijo-lhe a face e sinto o cheiro de seu

perfume misturado ao seu próprio

cheiro, ao nosso cheiro esvaecido.

Não respondo nada pra não perder

o ritmo dos seus batimentos e ouvir

o sangue fervendo sendo empurrado

pelo coração de Fernanda.

Ela alisa os cabelos e abre olhos

que procuram minha expressão

e quando acham, surge um sorriso.

Convido a para tomar um café:

pão na chapa e achocolatado.

Ela se levanta meio corpulenta,

amarra os cabelos, vai até a janela,

observa em silêncio a terra

encharcada, esfrega os olhos

e olha para o céu: não há sol,

só há um céu raso e cinza, onde

uma luz de sombra expiava

e descobria seu sexo castanho.

- Está ficando tarde, ela me diz.

Depois se veste, calça os tênis e

pega seu guarda-chuvas colorido.

Mas a verdade é que nunca é tarde

para um café acompanhado do barulho

da chuva de uma tarde de carnaval
com Fernanda, a naturalista.